*是@张知义 点的热安中心
*原著向，无cp
*为可能出现的ooc真诚致歉

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燕麦未到收获的季节，还没有垂下饱满的头颅，但已在和暖的空气里氤氲出美妙的味道。矢车菊偶尔点缀其间，像失落的蓝宝石。让·勃鲁维尔穿行在田野中，抖落衣角的麦香，小心翼翼地折下一朵，花瓣仍含着露水。

他为这因他而提早送命的娇花叹息一声，然后拈着它向城里走。

勃鲁维尔打算把它送给姑娘，或许是和他一起钻研怎样打理花花草草的一位。他阳台上的郁郁葱葱，有一半的生命活力都要归功于她的慷慨和聪颖，他理应回报。那姑娘坚持要叫勃鲁维尔为“热安”，尽管他的朋友们其实不多遵照他的这个自称。她觉得把这个常见的单词稍稍拉长、变动念法，就显得十分有趣。勃鲁维尔认为“有趣”是一个能够被接受的评价，于是便欣然同意了。

他和那位姑娘说话也时常面红害羞，等谈得投机了就是红着脸兴致高昂。假若收到了这支花，那好姑娘准要笑着在勃鲁维尔的颊侧落下一个吻，唇瓣也恰似一朵柔软的花。然后勃鲁维尔就卡了壳，慢慢地，才能从一片羞红里抬起一双清澈又愉快的眼睛。

可惜这个假若没能成真。或者说，这朵花没能做到。它在半途上被小贼给掳了走，当作战利品，别在她耳后的发丛里。再长大些这也是一个花姑娘，现在却只能叫小女孩，但她的狡黠丝毫不显得幼稚。这些孩子们都很不幼稚，他们需要太早开始生活，也需要太用力。

让·勃鲁维尔常给这些孩子们吹笛子，坐在路边，合着清新的软风。但今天不行，所以一朵花还算是件公平的补偿。

他挥着手看孩子们跑远。他们就像小鸟，会飞才能活下去。勃鲁维尔想着，转身直接向格雷小街去了。

这条路阴暗、逼仄又瘦长，让·勃鲁维尔走得很安静，唯一的响动只是破台阶的吱呀呻吟。那座隐秘的铁梯越往里走就越黑，进了缪尚才能找到光。太阳透过两扇窗子，照亮钉在墙壁上的、斑驳褪色但不至于模糊的旧地图。离集会时间还早得很，后厅里尚且空空荡荡。

他在窗台上找到自己搁在那里的诗集册子和一支笔，抱在怀里，然后翻身坐了上去。“每个人都有坐窗台的权利！”——古费拉克如是说道。总而言之，过后勃鲁维尔还是送了一首诗给路易松，为自己顺利地赢得了愉快享受这一权利的体验。

勃鲁维尔打开手中的书页，脑袋抵着玻璃，瘦削纤细的整个人正恰好地蜷在窗框里。逆光使他的身形漆黑，眉眼都染上一种浅淡的忧郁感。他把目光向外投去。他向外看，一眼看到油腻肮脏的街道，有深色的腐水和嗡嗡作响的蝇虫。他在灰败的景象里合上眼，再睁开来，越过视野所及的最高的屋顶，看到天空。

轻蓝色。

他看到浓郁的金黄色麦田中，穷人们也能够拥有的蓝宝石；看到笛口掉落的音符，飞起来掠过女孩的发梢，飘散在温软的气流里。姑娘的嘴唇上开出一朵柔软的花，是阿弗洛狄忒甚至所不能比拟，是青春与自由女神的馈赠。

在轻蓝色的天空上住着漂亮的层层云彩，云彩后面住着耀眼的光。

“在那时，”让·勃鲁维尔写道，“你的年纪，我的年纪，合在一起，四十也还到不了。”他轻盈地写下这句子，笔尖跃动犹如舞蹈。他们都还那么年轻，仿佛可以永远年轻下去。

他会想到这竟能一语成谶吗？

下一次。男孩们坐在与世割裂的角落里，背倚静寂的黑夜，小声念诵饱含青春、缠绵悱恻的甜蜜情诗——他们如此等待着，迎接必然的战斗和死亡。

END.

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难以写出他万分之一的好，抱歉。
感谢读到这里。